Пьяная

Чем ближе время к могиле, тем чаще мысли поворачиваются в прошлое, тем чаще охватывает грусть, что что-то можно было сделать не так, что-то… Но, с другой стороны, если что бы сделал по-другому, то жалел бы сейчас, что сделал так?… А, всё правильно: Судьба…

Был у меня один приятель. И дружили мы с юности: жили в одном доме. Он был старше и чуть раньше меня женился. Лет через десять он работал монтажником – высотником и часто уезжал в командировки…

…В тот день у меня на заводе выплатили премию. Обрадовавшись лишней «копейке», я беру две «бомбы» и еду к нему в гости. Дверь открывает жена…

- Здравствуй. Хозяин дома?

- Не угадал. Он вчера в командировку укатил.

- Эть, чёрт возьми, - сокрушённо говорю я, размышляя одновременно: «с кем портвейн хлопнуть».

- У тебя дело к нему? – спрашивает она.

- Да нет… Думал винишка с ним выпить… Стакан одолжишь?

- Да и кусок хлеба дам. Заходи. Ребят нету. В деревне… Одна я мыкаюсь

.

Я прохожу на кухню, достаю первую бутылку.

Она ставит на электроплитку сковородку с картошкой, достаёт хлеб, стакан.

- А ты-то примешь? – спрашиваю я.

- Да, придётся составить компанию, - с чуть наигранной неохотой, она достаёт и себе стакан.

Мы выпиваем. Через некоторое время ещё по стакану. Когда дело доходит до третьего раза, она уже сама тянется за своей долей. Наконец бутылка заканчивается. Я встаю. Время девятый час вечера, а мне ещё на трамвае минут сорок «пилить».

- Ладно, спасибо за компанию, но мне пора.

- Я смотрю: у тебя ещё одна «бомба» есть, - говорит она.

Я киваю в ответ.

- А не боишься, что хулиганы отнимут?... Может, ещё по стаканчику?

Не думал, что она так любит выпить. Да, ладно: время ещё есть.

Мы вновь усаживаемся за стол. Я разливаю вино по стаканам. По полным. Она лихо, не отрываясь, выпивает.

Чувствую, что здесь дело этими стаканами не закончится. Так и случается…

К десяти часам бутылка пустеет. Я вновь поднимаюсь из-за стола.

- Ну ладно, мне пора идти.

- Куда ты? На ночь глядя? Оставайся. На ребячьем диване переночуешь.