Мезальянс (история о женском коварстве и мужской глупости)

ГЛАВА I. "Холодное лето"

Холодное лето. 2003-ий год. Улыбки, рассветы. Закаты, букеты роз…

Иду по центральной улице. Накрапывает мелкий дождь. Смотрю по сторонам, вглядываюсь в лица и спины. Хочу увидеть знакомую фигуру. Вот! Наверное, это она! Ускоряю свой шаг. Нет… Увы! Я ошибся… Зачем я её ищу? Ведь уже всё закончилось. Ведь уже всё прошло. Зачем? Я просто хочу ей сказать "привет!", и продолжить свой путь. Хочу просто увидеть её глаза. Глаза, которые меняют свой цвет, в зависимости от времени суток, освещения, настроения. Они то голубые, то серые, то зелёные. Как морская волна. Я хочу встретиться с ней взглядом. С её мистическим взглядом. Глубоким, как море, в котором плещутся волны: голубые, серые, зелёные. А её волосы! Каштановые. Пепельные. Русые. В зависимости от времени суток, освещения, настроения.

У неё другой. С этим ничего не поделаешь. Это судьба! Злой рок! Сердцу не прикажешь! Почему она не сказала мне сразу, как только мои чувства стали видны? Чувства, которые рвались на волю из душевного плена, но их сдерживала какая-то незримая сила. Почему не сказала? Почему не остановила? Семимильными шагами я приближался к пропасти. К гибели. Почему? Что это было? Женское коварство? Мужская глупость? Может, обман или самообман? Фатализм: будь что будет? А, может, она не верила в мою искренность?

Она сказала (это признание далось ей нелегко):

– Алексис! Я всё видела, замечала… Но ответить взаимностью тебе не могу!

Я на краю пропасти. На краю света. Там – вдали – моя мечта, моё солнце. Я расправляю крылья. Свои парафиновые крылья. И взлетаю. Взлетаю в небо. Голубое небо. Я хочу подняться выше и выше. Ближе к Солнцу. Я уже чувствую жар, огненное дыхание звезды. Звезды по имени Солнце. Парафин тает. Знакомый сюжет. Это уже было. Икар! Дедал! Это уже когда-то было.

Я лечу, как мотылёк на открытый огонь. И хочу погибнуть!

Крылья растаяли. Я падаю. Падаю в бездну. Пытаюсь понять, оценить бесконечность. Как это было? Что это было? Что не так было сказано? Что не так было понято? Вообще, ЧТО было? Может, ничего и не было. Не было моей любви? Не было её? Был просто сон!

Я падаю…

ГЛАВА II. "Глубокая осень"

И вспоминаю…

Глубокая осень 2001-ого года. Под ногами – разноцветный ковёр из опавших листьев. Мы идём по городскому парку. Спускаемся по лестнице. Я подаю ей руку. Она спрашивает:

– Алексис, ты же джентльмен?

Я отвечаю:

– Да! Конечно!

Почему она спросила? К чему бы это? Мы идём дальше. Делаем несколько фотографий. В памяти – обрывки фраз. А потом…

– Алексис, я такая ленивая – просто жуть. Дома занимаюсь непонятно чем. Учиться некогда.

Нелёгкое признание в собственной лени. Кто не считает себя ленивым, пусть бросит в меня камень (или в монитор, с которого вы читаете мою повесть). Мы сидим в библиотеке. Готовимся к сессии. Студенты 3-ого курса заочного отделения n-ного северо-кавказского вуза.

Социология, маркетинг… А на уме лишь: necking, petting.

– Ну, может быть, у тебя муж, дети? – пытаюсь я оправдать её "лень".

Она отвечает, что всё наоборот. Вся личная жизнь – учёба и работа. Плохо. Такая красивая, молодая женщина. У неё ещё всё впереди. Ха! А почему бы не я? Но… Жестокий век – жестокие сердца! Меж нами пропасть. Меж нами годы. Меж нами целых (а, может быть, всего лишь) восемь с половиной лет. "Меж нами – годы-годы. Я не могу: их невозможно пересечь…". Любви все возрасты покорны! Пустые слова. Любви так мало для счастья. Что я могу ей дать? Что сделать для неё? Что я хочу от неё? Я не хочу её на ночь. Не хочу её на день. Она не нужна мне на неделю, на год. Я хочу её на всю жизнь. Я хочу быть рядом... Мы могли бы пойти вместе по жизни, сквозь тернистые пути. Но ей не 20 лет. И у неё уже всё было: и тернистые пути, и любовь. Ей надо большего. А я…

Знаю, я – не Брюс Уиллис и не Ален Делон. Она! Пусть не идеальная женщина. Пусть… Но я её люблю такую. Серо-голубо-зеленоглазую… Каштаново-пепельно-русую…

"Мы выбираем, нас выбирают: как это часто не совпадает…"

Глупо! Эмоции затмевают разум. Любовь мешает жить. Все мысли только о Ней. Я гоню их прочь, а они не уходят. Они всё сильней и сильней вгрызаются в мой мозг. Они, как раскалённые стрелы слепого Амура, вонзаются в сердце. Одна за другой, одна за другой… Стрелы разрывают мне грудь. Одна за другой, одна за другой… Эти мысли, словно острые бритвы в руках опытного палача, пытают мою сущность. Как жить?!