Илика

— А ебись оно всё конем оранжевым, — сказал Борис Игнатьевич и немедленно выпил.

Пил он редко, но самозабвенно, до исступления. Как в этот раз. Похоже, ему надоело одиночество и инвалидное кресло, к которым он так уже привык.

Погонщик табуна оранжевых коней внял его мольбам и отозвался стуком в скайп. «С вами хочет общаться Ирина».

— Ирина — мокрая вагина, — пробурчал Борис Игнатьевич, но контакт на всякий случай добавил.

С аватара ему улыбалось довольно милое лицо.

— Приветики, — напечатали ему с той стороны монитора.

— Пососи хуй у всей команды Атлетико, — вежливо отреагировал на приветствие Борис и плюхнул себе водки.

— Нет. У Атлетико не буду, а вот у тебя отсосала бы с удовольствием.

— Опаньки. С каких эт хуев немытых мне, и вдруг такое счастье?

— Мне нравится, как ты пишешь?

Через три рюмки Борис уже знал, что, оказывается, он звезда Рунета, что Ирине двадцать, у неё четвёртый размер груди, упругая попка и что эта попка хочет приехать к нему в гости.

В сущности, Борис был неплохим человеком, но болезнь, из-за которой он уже десять лет был неразлучен с инвалидной коляской, сделала его неунывающим циником. Женщины на его горизонте появлялись реже, чем хотелось, а кризис среднего возраста лился спермой из ушей.

— В жопу дашь? — напечатал он.

— Тебе? Да.

— Тогда приезжай. Только забудь надеть трусы.

— Легко. Будут ли ещё какие-нибудь пожелания?

— Да. Чулки, короткое платье и высокий каблук. Люблю женщин в чулках.

— Ты не страдаешь оригинальностью. Платье, наверное, должно быть обтягивающим? — она поставила жирный смайл.

— Непринципиально. На твое усмотрение, но обязательно короткое.

— Такое подойдет?

Борис поймал файл и открыл его.



— Подойдёт. Ну, что, когда?

— Завтра вылетаю. После работы. Встретишь?

— Как я тебя узнаю?