- Но ты ведь не мой мальчик.
- А если я хочу этого?
- Чего? - я шлепаю комара на своей ноге. Замучили, проклятые.
- Быть твоим мальчиком.
- Не вгоняй меня в краску.
- Так темно же, и я все равно ничего не вижу. Хотя хотел бы.
- Что хотел бы?
- Увидеть, как ты краснеешь.
- У тебя еще все впереди.
Ого, какой намек я ему делаю. Даже сама от себя не ожидала. Он реагирует на мои слова и снова целует меня, только теперь еще и его ладонь на моем колене, я отталкиваю ее, но так, слегка. Наша волнительная возня завершается тем, что я задаю совершенно прозаический вопрос:
- А который час?
Времени уже столько, что меня может спасти только одно.
Что мои предки, всласть наругавшись, заснули.
Остальные рассказы Олега Болтогаева Вы можете найти здесь.
Видео
Рассказы