Гамбит Стаховского

Хочется добавить еще пару крепких эпитетов, но это уже применительно к себе.

— Стас разбился, разбился на машине, на чужой машине отказали тормоза. Он в больнице, Лара. И я в больнице. Он в коме, и я, по-моему, тоже.

Что?!

Лихорадочно собираюсь. Морщась от боли, натягиваю первые попавшиеся вещи, хватаю ключи от машины, удивляясь тому, что они лежат на виду, и выбегаю из дома.

Лизка сидит возле кровати, на которой лежит нечто, что трудно назвать человеком. Что-то забинтованное, загипсованное и неподвижное. Она гладит его по руке и постоянно шепчет.

— Врач сказал, что с ним надо постоянно разговаривать, — виновато объясняет мне, — вроде он меня слышит.

Подхожу ближе, с неожиданным облегчением понимаю, что эта клуша ошиблась в очередной раз. «Это» не может быть Стасом. Стас... он же красивый, а то, что лежит на кровати — уродливо.

— Все лицо разбито, кости переломаны. Черепно-мозговая. Доктор сказал, что кома неизвестно когда закончится. Может и через день, а может год. Как ты думаешь, Ларочка, он выживет?

— Конечно, выживет.

Если бы ты знала, глупая, что пришлось пережить этому мальчишке. И после этого выжил. А тут какая-то авария. Мелочи жизни. Сижу рядом, поглаживая ее по плечу. Она все время что-то говорит, стараясь сдержать слезы, чтобы не расстраивать его. Нет, не так.Не его, а ЕГО — маленького сероглазого ангела, смысл ее бессмысленной жизни. В каких дебрях сейчас бродит твоя душа, сумасшедший ангел? Если она у тебя есть. Слышишь ли ты свою мать? Слышишь ли ты меня? И, если слышишь, то знай — за то, что ты сейчас лежишь здесь, я прощаю тебя. Я прощаю тебе все.

— Лиза, я пошла?

Она кивает, не отрываясь от его руки.

— Я приду завтра, Лиза.

— Конечно.

— Я приду завтра и сменю тебя. А ты отдохнешь. Хотя бы поспишь да поешь нормально.

— Я не устала, Лара. Ты иди, тебя муж дома ждет.

Не люблю похороны. Их никто не любит. Это естественно. Мы всегда чувствуем на похоронах свою вину. Как будто это мы не доглядели, не досмотрели, не помогли вовремя. Нам всем было некогда, отговаривались по телефону ничего не значащими фразами, а потом вдруг раз...

Кто-то умер. Кто-то, кто звонил тебе неделю назад. А ты сейчас у гроба не можешь вспомнить, зачем же он звонил. Морщишь лоб в тщетной попытке понять, что же ты мог сделать для того, чтобы сейчас не стоять у этого прямоугольника, задрапированного в красный бархат. Понимаешь, что не можешь вспомнить и облегченно отходишь от могилы, которую закапывают кладбищенские пропойцы. Потому что... нет тела — нет дела.

Стас скончался, не приходя в сознание, той же ночью. Узнала я об этом только в больнице. Лиза не смогла позвонить сразу. Она плакала, смачивая слезами гипс, под которым медленно остывало тело ее сына.

Идем к машине, Эд галантно держит меня под руку. Он элегантен, как демон. Для всех мы — примерная семейная пара.

— Я предупреждал его, — бросает муж, и я застываю от ледяного равнодушия этого тона.

— О чем ты?

После нескольких секунд понимания цепенею.

— Это твоя работа?

Безмолвная дуэль взглядов. Черный с голубым. Его спокойствие против моего бешенства. Делайте ставки, господа. Хотя, не стоит, я все равно проиграю.